Ирина Седловская.

И МИНУТА, КАК ВЕЧНОСТЬ, ПРОДЛИТСЯ.

*                *            *

Я люблю тишину.

Только брызги морские.

И стихи, словно волны,

строка за строкой.

И уносит их ввысь

лёгкий бриз торопливо.

И летят они стаей

в пространстве ночном.

И когда ты не спишь,

ты в тиши их читаешь.

Я люблю тишину.

И стихи.

И тебя.

                       *           *             *

И страсти сгорают - ничто ведь не вечно.

Любви лейтмотив отзвучит безупречно.

Последнюю ноту протянем педалью,

И в сердце она отзовётся печалью.

Откликнется в памяти музыкой моря,

звучащей когда-то в наивном мажоре

аккордами смеха, веселья и света.

Последняя нота беспечного лета.

         *             *            *

Жизнь коротка.

И только смех её  немого удлиняет.

И тот, кто это понимает

смеётся, любит и грешит.

И Бог грехи ему простит.

        Любовь.

Любовь - это вкус:

предвкушение и послевкусие

Любовь - это запах,

которым себя наполняю.

Любовь это взгляд -

убегающий и вернувшийся.

Любовь - это музыка слов,

которые  не различаю.

Любовь -  лишь движение

к прикосновению,

тепла ощущение

без касания.

И внутренний бег, и

внешних шагов замедление,

и наш диалог....

во время молчания.

         НОЧНОЙ ДОЖДЬ

Ночь плакала печальными слезами,

сочувствия к себе не находя.

Зажечь бы свет в её минорной гамме,

преобразив мелодию дождя.

Как будто из неведомого устья,

бемолями со всех земных сторон

по клавишам стучали капли грусти,

мешая обрести привычный сон.

Когда бы знать, что завтра будет с нами.

Хотя зачем? Судьбу не изменить.

Ночь плакала печальными слезами,

Не ведая кого во тьме винить.

  *             *            *

Ветер не унес мои печали:

улетел куда-то налегке.

Тяжелее камня они стали

на плечах моих, не на песке.

А песок просыпался сквозь пальцы,

отмеряя долгие часы

до отлета мрачных постояльцев

с бесконечной взлетной полосы.

          Танцор

Натыкаясь на чопорных дам,

бродит  шёпот по комнате рваный: 

"Кто он в чёрном, столь грустный и странный?

Отчего не представился нам?"

И роняя  в ладони лицо,

в бархат кутая бледные  плечи,        

он в осколках летающей речи

различил только " гений - танцор"

Пируэты, прыжки, па -де -де,

Жизнь проходит в магическом танце.

По вселенной он станет скитаться,

не найдя себе дома нигде.

Уплывают в туман за окном

манекены в лиловых витринах,

улыбаются в позах картинных,

не заботясь совсем ни о чём.

Дней ушедших ничуть им не жаль.

Проживут без любви и страданья,

без оваций, цветов и признанья,

не познав ни успех, ни печаль.

В зал войдет не спеша тишина,

И минута, как вечность, продлится,

И на девственно - белой странице

Вспыхнет красная капля вина.