Сергей Кузнецов.

МОИ РАННИЕ СТИХИ К 8 МАРТА.

2 часть.

                Я специально подобрал несколько своих ранних стихотворений, посвященных близким мне женщинам: матери, жене, а также подругам, в которых  в годы моей юности я был влюблен.

                                  Ларисе Ш.

Не поняла, не осознала.

Лишь ветер, смутою томим,

Несется из ворот вокзала.

И я, несчастный пилигрим.

Своей души рассыпал бисер.

Я вот он, забирай меня.

Ты, от которой я зависим,

Не увидала здесь огни.

Прощай! Опять скупые строчки

Сквозь дни опавшие летят.

Над «i» поставлены е точки

И в даль уносится мой взгляд.

Я не судья твоим ошибкам,

Ты жизнь видала без оков.

Мне не пристало жаться к суткам,

Пусть время бьет моих врагов.

Ты с кем? Кому даришь улыбки?

Взрослей меня ты и мудрей…

Бросает солнечные блики

В голубизну небес апрель.

                                                       1982  г.

                                      *          *         *

                                                        Ирине посвящаю.

Ты мне улыбнешься, как бывало,

Отвернешь загадочно лицо.

Лишь сжимают пальчики упрямо

Непривычное тебе еже кольцо.

Тихо стелет снег свои дороги,

И прохожий прячет  в шубу взгляд.

Оттого молчу сегодня я, что строги

И тои глаза, и той наряд.

Молнией промчался мимо август,

Но навечно  в памяти моей

Милая фигурка вдруг осталась

Меж печальных, скошенных полей.

                                                                  1985 г.

                               И. П.

А небо вспыхнет протуберанцем,

И снова в темной глуши покой.

Мальчишка с ранцем, девчонка с ранцем

Из школы тихо идут домой…

                                                                1983 г.

                           Жить.

(Поль Элюар. Перевод с французского).

Руки у нас у обоих,

Чтобы их не таясь, отдавать.

Возьмите же руку, не скрою,

Я хочу Вас подальше умчать.

Я жил на Земле много раз,

Но не было мне покоя.

Изменялось лицо подчас,

С каждым новой порогом, рукою.

Я себя самого создал,

И во всем живом я  преломляюсь.

Все времена земные я люблю

И в небо с облаками устремляюсь…

Сменяется осень летом,

Но я остаюсь молодым.

Я был на земле – и в этом

Сила моя, мой мир!

                                                              1982 г.

                              *               *                *

                                                          Светлане Л.

Снег, печаль, огни аэродрома

Унеслись, как сон в небытие.

Только ты, как вечная икона,

Отраженье вечное мое.

Мимолетно и не нужна встреча,

Но, задумавшись о вечности на миг,

Я благословляю этот вечер,

И молю, чтоб голос не утих.

Ничего случайно не бывает.

Озарив собою небосвод,

В небе звездочка еще так долго тает,

Оставляя млечный хоровод.

Я опять тебя не понимаю,

Постоянно только чушь несу.

Но я это лето принимаю

И с собой на память унесу.

Все слова, все взгляды, все улыбки,

Поцелуи дикие твои –

Все цветы и встречи у калитки

Мне останутся. И ты не отбери

Ничего из памяти о прошлом,

Даже ты середку, что в руке

У тебя сверкала… Запорошило

Все тропинки эти в январе.

                                                     1986 г.

                           СНЫ О БЫЛОМ.

О, сколько вас, вершителей безумных.

Погрязших в облаке своих прощальных снов.

Их силуэт, по-видимому, нудный,

Не укрепляет жизненных основ.

И я не прочь познать былые муки,

Врываясь в сны своих шальных надежд,

Целую Ей божественные руки,

Касаясь дланью шелковых одежд.

Ведь изменилось что-то в жизни этой?

Она горька от мысли о былом.

И для забытого российского поэта

Покоя нет. Лишь отдаленный стон.

А где-то там проносятся составы,

И, громыхая, просят: «Не забудь!»

Как рвал цветы и шелковые трав,

И их берег, потом не мог заснуть.

Она брала, смеясь, мои подарки,

Но отчего-то был печален взгляд.

О, как любил я профиль Псковитянки

Так много долгих зим тому назад!

Теперь не то! Теперь лишь очертанья.

Гаданья – вздох. Проходит жизнь моя.

Уносятся в пространства ликованья

Чужих надежд и чуждого огня.

Но где же ты, огонь моих свершений?

Неужто замер у обломанной черты?

И, испытав три тысячи  лишений,

Неужто перестал дарить цветы?

Стихи рождаются в ладу с моим дыханьем,

Они летят в безбрежность бытия.

И там, над всеми, где-то в подсознаньи,

Они поют о женщине, паря.

Любил ли я? О, экая досада!

Любил ли я? – Простите - много раз!

И по тропинкам сумрачного сада

Я вел своих любимых в поздний час.

                                                                      1997 г.

*Первое фото автора с компьютерной цветной ретушью Д. Ляховой.

**Фото из личного архива С. Кузнецова.