Сергей Кузнецов.

ПОДБОРКА РАННИХ СТИХОТВОРЕНИЙ.

Вьюга из листьев кленовых

Бьет мне в лицо ненароком.

В старых записках и новых

Нету спокойствия строкам.

ПОСЛАНИЕ РОДИТЕЛЯМ

Я проснусь какой-то дивной ранью.

Улыбнусь своей шальной весне.

И заблещут окна пасторалью,

Словно не было прощанья в феврале.

Окна настежь мигом отворятся.

И, пронизан светом и теплом,

Я не буду больше притворяться,

Я покину старенький свой дом.

Ты прости меня, родная мама,

Ты прости меня, родной отец,

Видно страсть к свободе обуяла,

Видно вырос ныне сорванец.

Убегу от старого уклада

И взлечу в рассветной синеве.

Не печальтесь, милые, не надо.

Я вернусь когда-то на заре.

Я вернусь - заколосится поле,

Я вернусь под летний гул дождя.

Все мое, Российское до боли,

Все моя российская земля!

Горемычная, и оттого святая,

В пепле, в рубище, зовущая меня.

И когда я ночью засылаю,

Я шепчу: "Как я люблю тебя".*

* На это стихотворение Сергей Избаш написал несколько лет назад музыку и исполнил песню.

Она стала хитом, целый год крутилась на одном из радиоканалов.

ВЕЧЕР.

Вечер держим в озябших руках,

И грядущее наше не в них ли?

Коль сердца вдруг срываются в такт,

И теплеют от этого вихри.

Вечер греем в озябших руках,

После горькой и злой разрухи.

Взгляд у Вечера - добрый знак,

Губы Вечера - смерть разлуке.

СЛЕДЫ В РОСЕ.

И в вечных красках дня жива одна поэма,

И не найти опять затерянных могил.

Спасаясь бегством в ночь, боялся только плена

Своим стихам - мечтам, и рано их спалил.

Когда взойдет весна на трон свой величавый,

И бросится скулить растаявший кристалл,

Я вновь приду к тебе, хоть буду очень старым,

И песню пропою, тебе, мой идеал.

И в шорохе бумаг, сгоравших в мрачном пепле,

Лишь строчки промелькнут - они сейчас святы.

Я в гордости стихов, которые ослепли

На ощупь обойду великие мечты.

Врываясь в бытие и разбиваясь вихрем.

Они на небесах оставят нежный след.

У Красных у ворот, где обольщенья стихли

Свои следы в росе вдруг позабыл поэт.

*             *          *

Так почему же в сумраке старея,

И в невозможности желанных встреч

Поэта перекраивает время,

Чтобы себя от тленья уберечь.

В законных снегопадах есть причина,

Пугающая рифма в полусне.

И строчки вдруг бегут неразличимо,

Напоминая о былой весне.

И будто в старой, старой акварели

Портретов, перекличек  и времен

Волнует память. Память о барьере.

Но не приходит долгожданный сон.

*             *          *

А время стучится в походной шинели.

Сиреневой птицей года пролетели.

В родимой сторонке, в березовой роще,

С грибами в кошелке нам было бы проще...

*             *          *

Стихи в тетрадке - моя забава,

Вся жизнь в порядке - зачем мне слава?

Все мысли в строчки вписать игриво,

И верить в точки над «i» тоскливо.

*             *          *

И у вьюги снежной

Есть пора затишья,

А в мечте безбрежной

Нет минуты лишней!

*             *          *

Воспоминанья не минуют.

Душа полна усталых дум.

Как в первый день зима бушует,

И ей приятен этот шум.

Как величавые снежинки

Падут на черный, долгий день.

В глазах - сияющие льдинки

У Солнца, стылого теперь.

*             *          *

Промозглой осенью, когда уходит лето,

Встречаюсь я с сомнением своим.

Кусты сирени шумно спорят с ветром,

И таит в них костров далекий дым.

*             *          *

В любви нет возраста и срока

- Таков ее суровый нрав.

В любви есть дальняя дорога

По всем полям цветущих трав.

*             *          *

                               Сергею Есенину посвящаю.

Чуть зардеет закат с переливами

- Вдоль дороги стоят тополя,

И ватагою, с новою силою

По пригорку бежит ребятня.

Им неведомы страны далекие,

Им неведом блистательный свет.

Набираются воздухом легкие  –

Я спешу, я кричу им вослед.

Но проносится детская стайка,

И ее мне уже не догнать...

Старый дед достает балалайку,

Принимается струны щипать.

Балалайка - особая песня,

Под нее хорошо поплясать...

Будем, рыжая, снова вместе

Этим летом в лугах пропадать?

Я ведь хоть и заезжий путник,

Но душою к тебе прикипел...

Вон, смотри, как ветер - распутник

У березки подол задел.

Может, все еще и не поздно?

Может, лето мое не прошло?

Отчего на душе так морозно?

Поскорей отвори окно!

Я приду этой ночью, милая,

Соловьиной. К тебе приду.

Мне бы только набраться силы

В этом ландышевом бреду.

Мне бы только совсем ненароком

Вдруг к березке прижаться родной.

Напои меня, милая, соком

Обласкай, успокой, успокой...

И куда мои годы пропали?

Будто не было их совсем!

Вот - стою я, вихрастый парень,

И тебя забираю в плен.

Ты в плену моих рук и мыслей.

Ничего уже не возвернуть.

Ночь. Луна в заоблачной выси

Продолжает свой трепетный путь.

- Здравствуй, милый, птица залетная.

- Здравствуй, рыжая, как дела?

- А дела у нас – непроворотные:

- Сев, уборка и - в закрома...

- Что же ты? Заглянул в свое прошлое?

Где былые осанка и стать?

-   Слушай, рыжая, гостем напрошенным
На чужом пиру мне не стать.

Здесь мой кров и моя обитель,

Где б я не был, я помню тебя.

В этой жизни я много видел,

И леса, и пески, и поля...

Видел я минареты турецкие,

Видел Бостон и видел Белград...

Жаль, года мои светлые, детские

Не вернуть никогда назад.

... А НАПОСЛЕДОК Я СКАЖУ...

Многого еще не понимаю,

Что имею - бережно храню.

Все свои ошибки принимаю,

И тебя за все благодарю.

В зареве огней мое старенье.

Как же так? Ведь я еще живу.

Ведь пишу порой стихотворенье,

Ведь апрельским воздухом дышу!

Жизнь идет моя неумолимо.

Я кричу: "Остановись! Замри!

Вспомни молодость, верни мне снова силы.

Покажи мне краешек зари!

Повтори все ласки, мысли, вздохи,

Губы алые целующих меня.

Повтори все милые пороки

Молодости сказочного дня.

Неужели все уже в прошедшем?

И друзей ушедших не вернуть?

Или жить той жизнью сумасшедшей,

Вспоминая только старый путь?

Он пройден от корки и до корки.

Ничего не взять и не стереть.

Можно, встав на цыпочки, задворки

Прошлых снов, наверно, углядеть.

Но зачем же жить одними снами?

Ведь из них былого не соткешь.

Помнишь, как весенними цветами

Лился на тебя счастливый дождь?

Как мальчишка, голову теряя.

Убегал с тобой на край Земли.

И стихи читал, и пел, лаская,

И сжигал сухие корабли.

Помню я друзей столпотворенье.

Приходили все на праздник мой.

Где они сейчас? Одно мгновенье...

Все осталось где-то за стеной.

Милые, нечаянные годы.

Как же не хватает вас теперь!

Громыхают старые подводы,

Прошлое не отпирает дверь.

Я стучусь, и где-то из-за двери

Голос слышится, ехидненький такой:

Ты проспал, мы "Юность" пролетели.

Следующая станция - "Покой".

- Черта с два, - кричу я в день вчерашний.

- Все вернется, уверяю вас.

Нужен только повод подходящий.

Нужен только подходящий час!

Я еще вернусь! Поверьте, люди!

Я еще спою свою весну.

Залпами предгрозовых орудий

Я начну с забвением войну!

Всколыхнусь, а что, ужель я кончен?

Или песен вешних мне не петь?

Нет! Спектакль вовсе не окончен!

Приходите, зрители, смотреть!

Приходите, я вас умоляю,

И возьмите навсегда с собой

Молодость от края и до края.

Приходите на спектакль мой!