Сергей Кузнецов.

СТИХИ РАЗНЫХ ЛЕТ.

Что тебе сказать? О чем мечтаешь?

Стая птиц вернулась, но не вся.

Ты молчишь? Чего не понимаешь?

- Я пишу стихи, тебя любя.

Ниточку и медные браслеты

Мне в наследство дали за тебя.

Что же ты? Или под грохот лета

Позабыла холод января?

И, согрев в ладони эту птицу,

Что промокла от дождя весной,

Я хочу взглянуть в чужие лица,

Мне не нужен сладостный покой.

Стань весной и выйди из проема

Этих покосившихся дверей.

Стань весной и символ жизни новой

Пронеси сквозь вереницу дней.

Эти непреложные законы

Полюби или уволь меня.

Ты идешь, и в жизни этой новой

Не хватает мира для тебя.

Прямо смех, а май холодным ветром

И черемухой проклятой под окном

Успокоил, наконец, поэта,

И поэт забылся тяжким сном.

Дверь скрипит так просто и беззлобно,

И ругается рассерженная мать.

Дождь прошел, а ты ушла так скромно.

Что теперь? Иль за другой бежать?

Ниточка и медные браслеты

- Не жемчужных россыпей восход.

Старое, совсем иное лето

Запрещает светлый хоровод.

Петь заре? Зачем? Какая прелесть?

Утопая в глупости людской,

Верить в сон, и ни во что не верить

И гулять по мокрой мостовой.

Верю! Каждой каплей крови верю,

Что моя звезда взойдет в ночи.

Это просто кто-то хлопнул дверью

По цепям измотанной души.

На пороге этого жилища

Ты увидишь, ты поймешь меня.

И костер седого пепелища

Не затухнет ночью от дождя.

                                       1984 г.

*         *          *

И в вечных красках дня жива одна поэма,

И не найти опять затерянных могил.

Спасаясь бегством в ночь, боялся только плена

Своим стихам, мечтам, и рано их спалил.

Когда взойдет весна на трон свой величавый,

И бросится скулить растаявший кристалл,

Я вновь приду к тебе, хоть буду очень старым,

И песню пропою, построя пьедестал.

И в шорохе бумаг, сгоравших пеплом мрачным

Лишь строчки промелькнут - они сейчас святы.

 Я в гордости стихов, быть может, и удачных,

Лишь обвиню тебя и дерзкие мечты.

Врываясь в бытие и разбиваясь вихрем,

Они на небесах оставят нежный след.

У Красных у ворот непоправимых истин

Свои следы в росе вдруг позабыл поэт.

                                                     1986 г.

*         *          *

Вьюга из листьев кленовых

Бьет мне в лицо ненароком.

В старых записках и новых

Нету спокойствия строкам.

*         *          *

А время стучится в походной шинели

Сиреневой птицей года пролетели.

В родимой сторонке, в березовой роще,

С грибами в кошелке нам было бы проще...

*         *          *

Стихи в тетрадке - моя забава,

Вся жизнь в порядке - зачем мне слава?

Все мысли в строчки вписать игриво,

И верить в точки над "i" тоскливо.

                            И. П.

А небо вспыхнет протуберанцем,

И снова в темной глуши покой.

Мальчишка с ранцем, девчонка с ранцем

Из школы тихо идут домой.

                    ВПЕРЕД!

И у вьюги снежной

Есть пора затишья,

А в мечте безбрежной

Нет минуты лишней!

*         *          *

Так почему же в сумраке идеи

И невозможности желанных встреч

Поэта выдвинуло время,

Чтобы себя от тленья уберечь.

*         *          *

В законных снегопадах есть причина,

Снотворных рифм пугает бытие.

И строчки на листке выходят чинно,

Напоминая о былой весне.

*         *          *

И будто в старой, старой акварели

Портретов, перекличек и времен

Волнует память. Память о барьере.

Но не приходит долгожданный сон.

*         *          *

Воспоминанья не минуют.

Душа полна усталых дум.

Как в первый день зима бушует,

И ей приятен этот шум.

Как величавые снежинки

Падут на черный, долгий день.

В глазах - сияющие льдинки

У Солнца, стылого теперь.

*         *          *

Вечер держим в озябших руках,

И так бережно ношу лелеем,

Что сердца вдруг срываются в такт,

И от этого вихря теплеем.

Вечер греем в сплетенных руках,

Ведь у вечера теплые руки.

Взгляд его - словно добрый знак,

Губы вечера - смерть разлуки.

*         *          *

Промозглой осенью, когда уходит лето,

Встречаюсь я с сомнением своим.

Кусты сирени шумно спорят с ветром,

И таит в них костров далекий дым.

*         *          *

Осень. Листья опали в саду.

И деревья шуршат под ногами.

А деревья наводят тоску.

Где ты, лето? Опять ты не с нами?

Золоченая роспись листа

Мне не кажется вечною сказкой.

Здесь агония. Не красота

Прикрывается пестрою маской.

И в последние дни октября

мы мечтаем о майском веселье.

Холодеет. Как память, земля.

Память детская - вера в спасенье.

*         *          *

В любви нет возраста и срока

- Таков ее суровый нрав.

В любви есть дальняя дорога

По всем полям цветущих трав.

*          *          *

Все реже я пишу стихи.

Все чаще тянет лишь на прозу.

Боюсь в июне лишь мороза,

Как месть за старые грехи.

Хотя еще душа горит,

И хочется ответной ласки.

Все меньше веришь в эти сказки,

Все реже слышу шум ракит…

                          Июнь 2020 г.